Les membres du New York Times parlent des meilleurs livres qu’ils ont lus en 2023

Entre nos listes des 100 livres remarquables et des 10 meilleurs livres, nous, du New York Times Book Review, avons eu assez à dire sur l’année en livres. (Et nos lecteurs avaient beaucoup à dire sur ces deux listes !) Ainsi, pour terminer 2023, nous avons contacté quelques personnes de notre salle de rédaction pour savoir quels livres – nouveaux et anciens – ils ont le plus apprécié lire cette année.

Je préfère généralement la fiction, mais celle de Beverly Gage a été une révélation. Il vous emmène au-delà de J. Edgar Hoover pour explorer les forces historiques et culturelles qui l’ont façonné et tourmenté.

Difficile de le croire aujourd’hui, mais pendant des décennies, Hoover a été l’un des hommes les plus admirés d’Amérique. Il a créé le FBI moderne et une grande partie de ce que nous reconnaissons aujourd’hui comme une police moderne. Il était également un étudiant avisé du pouvoir bureaucratique et un praticien astucieux des premiers arts des relations publiques, encourageant la vision vénérable américaine de l’application de la loi.

Mais ce livre utilise l’histoire américaine du XXe siècle – depuis les débuts de l’ère anarchiste jusqu’au mouvement des droits civiques – pour montrer comment les préjugés et les obsessions de Hoover l’ont finalement défait.

C’est ambitieux, détaillé et absolument fascinant. Et même s’il s’agit d’une histoire sur Hoover, elle parle aussi de la création d’un gouvernement fédéral expansif et parfois intrusif, et de la croissance de Washington, DC, d’une ville ségrégationniste endormie à la ville fédérale moderne d’aujourd’hui.

En le lisant, je n’arrêtais pas de penser à un autre acteur puissant non élu, Robert Moses, qui a survécu et déjoué les politiciens pendant à peu près le même demi-siècle. À l’instar de « The Power Broker » de Robert Caro, le livre de Gage est en réalité une étude du pouvoir : comment il s’accumule, comment il est utilisé et abusé et, inévitablement, comment il s’efface.

Je m’efforce de ne rien savoir d’un livre avant de le lire. (Ma bibliothèque personnelle, constituée de matériels de lecture jetés par d’autres, reflète les préférences des étrangers ; j’achète rarement des livres.) En théorie, cette ignorance forcée contrecarre mes préjugés artistiques. Parfois, cela conduit à de drôles de surprises, comme la prise de conscience soudaine que je me trouve à des centaines de pages d’un roman historique sur Madame Tussaud. La plupart du temps, cela conduit à une perte de temps sur des livres que j’aurais pu prédire que je n’aimerais pas, si je m’étais permis de le faire.

Cette année, j’ai apprécié celui de William Saroyan. Après avoir terminé, je l’ai recherché – et j’ai été mortifié de découvrir que des gens intelligents condamnaient ce roman depuis 1943, le qualifiant d’insultant, de doux, de sentimental, d’écoeurant ; les personnages saints sont définis avec une exactitude de masse ; Mickey Rooney a joué dans le film. Mon Dieu. Je pensais que ce livre était d’une tristesse vertigineuse, tissé de travers du tissu sinistre et abrasif du cauchemar et de l’impuissance et du désespoir des prescriptions de Zoloft. La dédicace, dans laquelle l’auteur s’excuse auprès de sa mère de ne pouvoir écrire l’histoire dans la langue qu’elle parle (l’arménien), m’a fait pleurer. Est-ce que je vais bien ? Cinq étoiles.

Je vais devoir suivre le thriller de Dennis Lehane sur une mère qui fume à la chaîne dans le sud de Boston et qui regarde de haut le don irlandais qui dirige le quartier, un Whitey Bulger à peine déguisé. Lehane capture, mieux que n’importe quel écrivain que j’ai rencontré, le réservoir de haine qui s’est accumulé envers Bulger – Marty Butler, comme Lehane l’appelle – qui a introduit la drogue et la violence dans la ville qu’il prétendait protéger.

Hollywood ne peut tout simplement pas rester à l’écart de Bulger ; son histoire a été racontée encore et encore, toujours avec un petit souffle d’admiration. L’héroïne de Lehane, Mary Pat Fennessy, traverse cette brume sentimentale comme un décapant dans la scène d’ouverture du livre, lorsqu’un crétin de Butler sonne à sa porte et commence à donner des ordres. Il a mal interprété Mary Pat, qui a déjà perdu un fils à cause de l’héroïne et qui regarde sa fille de 17 ans être entraînée dans l’orbite de la foule. Mais nous savons qui elle est. Nous regardons son défi se transformer en un enfer et un drame de réalisation de souhaits pour une ville meurtrie et battue.

Monica Drake, rédactrice en chef adjointe

J’avais tellement peur de terminer celui de Colson Whitehead que j’ai emporté le roman avec moi comme un doudou, me voulant le lire plus lentement parce que je ne voulais pas me séparer de Ray Carney, le vendeur de meubles qui est le protagoniste principal. Je ne voulais pas non plus cesser de voyager dans le temps jusqu’à Harlem de la fin des années 1950 et du début des années 1960. Et je ne voulais certainement pas arrêter de rencontrer les personnages de Whitehead, rendus si complètement dans un langage si dépouillé.

C’est un roman policier mais c’est bien plus. C’est un conte moral qui examine l’interaction entre le monde respectable et le monde souterrain. C’est une saga familiale en partie et une comédie entre amis en d’autres. Et oui, il y a des braquages ​​pleins de suspense.

Les questions primordiales sont de savoir si Carney est bon ou mauvais ou les deux, s’il assurera la sécurité de sa femme adorée et de ses deux enfants et s’il aidera son cousin Freddy. Vous ne le saurez qu’à la fin, qui arrivera certainement trop tôt.

Malgré sa longueur quelque peu impressionnante, j’ai lu celui d’Andrew Meier en quelques séances seulement. Le plus souvent (certains détails étaient un peu excessifs), il s’agissait d’un portrait captivant de la dynamique du pouvoir à Washington et à New York.

À New York, le nom de famille Morgenthau est le plus étroitement associé à Robert, qui semblait déterminé à quitter le bureau du procureur du district de Manhattan avant de prendre sa retraite en 2009 à l’âge de 90 ans. Moins connus sont les rôles joués par son père, Henry Jr. ., a contribué à concentrer le gouvernement américain sous Franklin D. Roosevelt sur l’aide aux Juifs pendant l’Holocauste, ou que son grand-père, Henry Sr., a joué en attirant l’attention sur l’anéantissement des Arméniens au début du siècle.

Les personnes en quête de clarté sur le monde qui a façonné un autre président, Donald J. Trump, seront intéressées par les détails de l’amitié transactionnelle entre lui et Robert Morgenthau.

Récemment, comme c’est le cas pour moi, j’ai acheté des lectures au coucher après avoir regardé une bande-annonce de film. Ridley Scott avait un nouveau film sur Napoléon et j’ai réalisé que, d’une manière ou d’une autre, malgré de nombreuses années d’études, je n’avais jamais beaucoup appris sur l’un des dirigeants essentiels de l’ère moderne. Eh bien, il s’avère qu’il existe de nombreuses biographies de Napoléon. Plusieurs milliers, en fait, selon l’historien britannique Andrew Roberts, et c’est celui que j’ai fini par obtenir.

J’écris principalement sur la politique mais je lis surtout de l’histoire et des biographies. J’aime les livres qui me disent quelque chose sur la façon dont le monde dans lequel je vis est devenu tel qu’il est aujourd’hui. Roberts, un écrivain vif et pénétrant, montre combien d’idées qui sous-tendent la vie moderne – parmi lesquelles la méritocratie, les droits de propriété et la tolérance religieuse – « ont été défendues, consolidées et étendues géographiquement par Napoléon », laissant un héritage qui a façonné l’Europe longtemps après son mandat relativement bref. règne.

L’édition audiobook du dernier roman de John Irving dure 32 heures et 47 minutes. Je l’ai écouté entièrement dans ma voiture, au cours de quelques mois de dur labeur.

L’écoute a été transportante, comme certains trouvent la méditation. C’était comme être dans l’un de ces séminaires consacrés au potentiel humain, ou dans une église trouvée dans un rêve. Je n’ai pas aimé le roman, mais plutôt l’expérience de l’écouter, sporadiquement, pendant de longues périodes : cette histoire de fantômes décousue, cette longue histoire d’amour, cet au revoir.

Il y a beaucoup de classiques d’Irving au milieu de la rumination – le ski, la lutte, la comédie muette, le sexe, les secrets, la violence. De plus, les personnages auxquels je me suis attaché, que j’ai vu vieillir et mourir. J’ai roulé avec eux à mes côtés : le petit raquetteur ; le purgeur ; le vieux pisteur de ski ; le pantomimiste ; la dameuse de sentiers ; l’homme aux couches. Tous mes amis.

Nous avons voyagé ensemble, le long des sentiers de Bromley Mountain, dans le Vermont, à travers Exeter, dans le New Hampshire, à travers les couloirs de l’hôtel Jerome, à Aspen, Colorado, même si dans la vraie vie je conduisais seul sur l’autoroute, obéissant. règles de circulation par cœur. Le trajet semblait devoir durer éternellement.

Lorsque Sinead O’Connor est décédée l’été dernier, je me suis retrouvée étrangement et inexplicablement dévastée. J’ai lu toutes les interviews que j’ai pu trouver ; J’ai examiné chaque nécrologie ; J’ai regardé de vieux clips vidéo. Mais ce sont ses mémoires qui m’ont aidé à comprendre la perte d’une manière différente. Cela m’a rappelé à quel point elle avait façonné mes idées sur ce que devraient être les vrais artistes : provocants, sans vergogne et courageux.

J’étais enfant dans les années 90, lorsque « se vendre » était considéré comme la trahison ultime. Une grande partie de cela n’était que de la mode, mais Sinead incarnait ce que cela signifiait pas à vendre, et elle en a souffert.

Lors de cette désormais tristement célèbre apparition dans « Saturday Night Live », où elle a déchiré une photo du pape pour protester contre les abus commis dans l’Église catholique, elle a écrit : « Tout le monde veut une pop star, vous voyez ? Mais je suis un chanteur contestataire. J’avais juste des trucs à me débarrasser de la poitrine.

« Rememberings » est un aperçu d’une vie singulière, mais ce n’est pas seulement cela. Cela capture également un côté ludique et hilarant d’elle que je n’ai pas l’impression de connaître suffisamment. Après avoir terminé le livre, un ami m’a envoyé une vidéo d’une joyeuse Sinead interprétant « Les habits neufs de l’empereur » lors d’un concert en plein air. Elle est souriante, pieds nus et vêtue de cuir. Le soleil finit par se montrer.

Une femme plus âgée se souvient de ses jours de jeune mariée catholique irlandaise sérieuse, fraîchement arrivée de Yonkers, dans le Saigon de 1963, où son mari, avocat, est prêté aux renseignements de la Marine. Ainsi commence le dernier roman d’Alice McDermott,

J’admets que je me sens à l’aise dans les décors de l’arrondissement extérieur et de Long Island des huit premiers romans de McDermott, chacun étant une classe de maître dans le démêlage littéraire du nœud humain. J’avoue aussi craindre qu’en choisissant Saigon, l’auteur n’ait raté sa sortie.

Voilà pour la conduite sur la banquette arrière. McDermott sait exactement où elle va, ses mots parfaits traduisant l’illusion, l’intérêt personnel et l’autosatisfaction qui se cachent derrière la tragédie qu’est la guerre du Vietnam. J’ai transpiré la chaleur conradienne, senti les bâtons d’encens fumants, entendu le bruit d’une catastrophe imminente – et compris les désirs, les frustrations et les intentions compliquées des femmes reléguées au rôle de « aide ».

Graham Greene a regardé au-delà de ces femmes dans son prophétique « The Quiet American ». Aujourd’hui, grâce au talent artistique de McDermott, toujours à l’écoute, ils sont vus et entendus.

Lorsque Yonatan, mon libraire local à Jérusalem, aime un livre, il en stocke généralement deux ou trois exemplaires. Un jour cet été, j’ai trouvé 10 exemplaires du même livre empilés sur sa table d’exposition. Il s’agissait d’un ouvrage de Lion Feuchtwanger, traduit par James Cleugh et récemment révisé par Joshua Cohen. Yonatan a dû vraiment aimer ça. Si je partais sans copie, serait-il offensé ?

Je suis content d’en avoir acheté un. « Les Oppermann » est un roman historique perspicace et rythmé sur la dérive de l’Allemagne vers la dictature en 1932-33, raconté à travers les yeux d’une famille juive bourgeoise. Écrit peu après l’arrivée au pouvoir d’Hitler, il s’agit d’un récit presque contemporain de ce que l’on ressent en vivant dans une société qui s’attarde juste avant le fascisme – et qui s’y dirige ensuite tête baissée. Ce faisant, les Oppermann éponymes se débattent avec une question toujours familière : comment savoir quand votre monde a franchi le Rubicon ?

J’ai trimballé un livre relié de 724 pages pesant deux livres lors de mes voyages d’été, mais cela en valait la peine. L’histoire succulente d’Abraham Verghese sur trois générations d’une famille du sud de l’Inde luttant contre une étrange malédiction est une narration brillante.

Situé entre 1900 et 1977 le long des magnifiques voies navigables du Kerala, « Covenant » est rempli de grande tragédie, de tendres histoires d’amour, d’humour et d’humanité. J’ai été fasciné par les opérations chirurgicales d’urgence et les accouchements pénibles – des détails que Verghese, qui est lui-même médecin, connaît si bien. Et même s’il y a tellement de personnages que j’avais besoin d’une liste pour les garder tous cohérents, j’ai trouvé impossible d’oublier les femmes fortes qui sont le centre moral de l’histoire – la matriarche, Big Ammachi, et sa petite-fille, Mariamma, qui devient un médecin dans l’Inde des années 1970 et mène l’histoire à une fin étonnante.