Critique de livre : « Le crieur funéraire », de Wenyan Lu

Chaque année environ, une version du même article apparaît sur mes réseaux sociaux, étant récemment devenue virale parmi une cohorte d'Occidentaux encore peu familiers avec le « petit boulot » des pleurnichards professionnels, généralement originaires de Chine, qui sont payés pour pleurer. funérailles. Les pièces expliquent qu'il s'agit d'une coutume courante avec des racines anciennes, et le commentaire qui s'ensuit est généralement abasourdi ou trop admiratif : comme c'est étrange, comme c'est intelligent pour une communauté de s'entraider pour exprimer son chagrin ; C'est bizarre qu'il y ait des gens qui ne peuvent pas pleurer naturellement.

Même si je n'ai jamais personnellement été témoin d'un crieur funéraire, ma famille vient de régions de Chine qui emploient encore cette tradition ainsi que d'autres traditions locales qui ont perduré même si leurs jeunes ont déménagé à l'étranger. Par exemple, mon mari américain trouve déroutant le fait que je ne connaisse pas les prénoms des membres de ma famille élargie malgré ma proximité avec eux ; il ne comprend pas pourquoi une femme de 36 ans appelle encore les parents de ses amis « Soft Tofu » ou « MIT Grandpa ».

Observée à travers une lentille occidentale, cette préférence pour les noms d’animaux et les termes de parenté peut sembler juvénile, voire irrespectueuse. Mais pour les Chinois originaires de petits villages, c’est tout simplement ainsi que la vie est et a toujours été. L'absence de prénoms n'est que l'une des dissonances culturelles que Wenyan Lu utilise tout au long de son premier roman, « The Funeral Cryer », du nom d'une femme anonyme et pauvre de la Chine rurale contemporaine dont le travail lui a valu d'être ostracisée (une composante de cette tradition que la plupart des articles viraux oublient de mentionner).

Comme pour chaque décision cruciale qu’elle prend tout au long du livre, personne ne l’oblige à accepter ce travail entaché de « la puanteur des morts ». Au lieu de cela, une série de circonstances la poussent inévitablement et stoïquement en avant : son travail dans un duo comique pour couples mariés devient obsolète à l'ère des smartphones ; la fierté de son mari l'empêche d'élever des porcs ou des poules, ou même de faire ses courses ; sa paresse l'empêche de trouver du travail. Elle sait aussi que sa voix est bonne et que pleurer lui vient facilement.

Ces événements ne sont ni catégoriquement bons ni mauvais, mais à chaque instant, elle perd davantage le sens des possibilités et de l’estime de soi. En décrivant chaque jour et ses observations, la prose de Lu est peu romantique et sans fioritures, donnant aux chapitres une qualité ascétique, presque cauchemardesque, où la protagoniste rechape les mêmes sujets – ses seins affaissés, ce qu'elle prépare pour le dîner, son mari fumant devant. la télévision tout en la traitant de stupide – dans une rumination et un rituel sans fin.

« Le bonheur n'était pas quelque chose dont on parlait dans notre village », dit-elle. « Tant que nous n'étions pas trop malheureux, la vie était normale. » La monotonie, l'inertie et la solitude qui limitent sa vie s'appliquent à tout le monde, mais son expérience amplifiée de ces qualités en tant que crieur funéraire de la région lui permet ironiquement de bénéficier d'un aperçu remarquable de l'intraitabilité de l'existence quotidienne.

Le seul plaisir de la crieuse est ses visites au salon de coiffure, le seul commodité du village. Là, elle se fait coiffer avant le travail et se laisse aller à être un peu fière de son apparence. Mais plus encore, elle va se prélasser en présence du barbier, le seul à ne « jamais dire que je lui portais malheur ».

Son amitié naissante avec lui perturbe la similitude ruineuse qui a émoussé sa conscience, l'ouvrant à de nouvelles idées qui semblent aussi fraîches et rares que les pousses de bambou qui poussent dans son bosquet préféré. Pourquoi une femme dans la cinquantaine ne peut-elle pas porter des jeans serrés ? Que peuvent faire les nouveaux rideaux pour son humeur ? Le plaisir est-il un luxe réservé uniquement à ceux qui ont réalisé quelque chose de remarquable, ou pourrait-il être « la chose la plus simple, comme une boulette avec une délicieuse garniture » ?

Les observations du crieur funéraire sont terre à terre et naïves, profondes dans leur vide. Cela peut paraître ironique et autodérisif à certains lecteurs, et la dissonance culturelle peut être délibérément soulignée. Mais ceux qui sont plus familiers avec le dogme de la Chine rurale peuvent reconnaître que la petitesse de la pensée, de la vie, de l’ambition et de l’image de soi est tragique et non humoristique. Lu demande parfois cette confusion en surexpliquant ce qui devrait être des concepts chinois banals à un public non chinois et en laissant d'autres plus chimériques, tels que les conventions de dénomination, ambigus.

Mais l'effet cumulatif est puissant, atteignant un point culminant qui ne serait pas déplacé dans les drames anciens que le mari consomme passivement à la télévision. La tristesse si efficacement présentée dans « The Funeral Cryer » dément la jaquette pastel de son livre et se termine par une idée qui est finalement étonnante par sa simplicité : si nous aboutissons tous à la même destination, pourquoi quelque chose d'autre devrait-il avoir de l'importance que de vivre nos vies dans une telle une façon pour laquelle les gens seront tristes quand nous serons partis ?