Critique de livre : « Quiet Street », de Nick McDonell

Dans la préface de son 11e livre, le romancier et journaliste Nick McDonell accomplit un geste de transparence très contemporain en nous révélant combien il a été payé pour l’écrire. En retour, il promet un « interrogatoire » de l’élite américaine la plus enracinée, la classe supérieure blanche au sang bleu et habilitée de la côte Est, une classe dont McDonell lui-même, de par sa naissance et son éducation, est fermement, quoique de manière ambivalente, un membre. .

Ce qui suit, cependant – pas nécessairement à son détriment – ​​ressemble beaucoup plus à des mémoires qu’au genre d’analyse réformatrice que nous pourrions obtenir de Thomas Piketty ou d’Anand Giridharadas, deux écrivains dont McDonell cite les travaux. Profondément inquiet du droit de la classe dirigeante américaine – un droit qu’il tenait lui-même pour acquis lorsqu’il était enfant – il n’a aucune compréhension extraordinaire de la raison pour laquelle les choses sont telles qu’elles sont, ou de la manière dont elles pourraient être faites autrement.

Ce qu’il a, en revanche, ce sont des histoires, principalement sur sa jeunesse : ses journées d’école à Buckley (une école privée réservée aux garçons à Manhattan) et à Harvard, ses étés au Devon Yacht Club, chacun de ces lieux avec ses propres coutumes et accents excentriques. sur les « bonnes manières », même si l’essence même de l’adhésion à de telles institutions est de comprendre que l’on peut tout s’en sortir. Il raconte ces histoires avec une grimace, même si peu de choses semblent si révolutionnairement dépravées. Lui et ses camarades de classe de Buckley désignaient les employés de la cafétéria par un surnom méchant. Un jour, il s’est rendu à une réception de mariage où se trouvaient quatre bars. Les riches ont leurs propres « médecins concierges ». Le plus provoquant est peut-être le voyage de vacances sur un bateau privé vers les îles Galápagos, à la fin duquel l’hôte de McDonell a tenté de soudoyer les guides locaux pour qu’ils le laissent chasser là-bas.

En fin de compte, l’interrogation du livre semble dirigée plus vers l’intérieur que vers l’extérieur. Ce que McDonell vit est à peu près ce que toute personne sensible et accablée de conscience, élevée dans des institutions comme celles-ci, expérimente finalement : le simple élargissement de la vision qui accompagne l’âge adulte, la prise de conscience que ces lieux n’étaient pas, comme bien sûr ils le semblaient quand on y était. 6 ou 13 ou 20, simplement « école » ou « été » ou « vacances » ; ils concernaient, et sont toujours, la mystification héritée du pouvoir.

Mais on ne peut pas s’attendre à ce que vous contextualisiez votre propre vie d’enfant. Sans oublier qu’il est, comme le souligne McDonell, parfaitement possible de développer un profond scepticisme à l’égard des institutions elles-mêmes tout en gardant de l’amour et de la gratitude envers les personnes – les professeurs, les nounous, les amis – qui ont façonné notre expérience au sein de ces institutions. . C’est ce qui arrive quand nous grandissons ; et au cours des dernières années en particulier, un grand nombre de Blancs aisés ont suivi le genre de conduite d’auto-évaluation de McDonell. Son cœur est certainement à la bonne place. Je pense que personne ne lui reprochera de ressentir ce qu’il ressent.

Ce qu’il y a de plus remarquable dans « Quiet Street » n’y est pas contenu. McDonell a tiré d’énormes avantages d’avoir grandi dans des circonstances hyper privilégiées ; il voit cela plus clairement maintenant et il se sent mal à ce sujet. Et ainsi, après avoir inconsciemment monétisé ces avantages non mérités toute sa vie (l’histoire de la publication de son premier roman en est une pour le Nepo Baby Hall of Fame), il monétise désormais sa conscience de ceux-ci, gracieuseté de l’édition corporative, à un taux d’environ 1 495,73 $. par page. Le statu quo et ses « interrogations » forment une boucle fermée, et les mêmes personnes continuent d’en bénéficier. Si McDonell cherche encore quelque chose à analyser, il pourrait commencer par là – c’est-à-dire non pas dans le passé immuable, mais dans le présent exaspérant et intransigeant.