3 livres d’images sur l’obscurité et la lumière

Il y a plusieurs années, mes filles sont revenues d’une randonnée et ont annoncé qu’elles avaient trouvé l’entrée d’une grotte inconnue, peut-être même de tout un système de cavernes. J’étais sceptique. Après tout, ils parcouraient un sentier entretenu dans une forêt domaniale, à seulement 10 minutes de chez nous. Il y avait même des abris de pique-nique à proximité.

Je suis quand même allé voir avec eux. Ils m’ont montré où ils étaient sortis du sentier, glissant sur un talus escarpé de feuilles. Ce qu’ils avaient découvert ressemblait à l’entrée d’un terrier d’animal. J’ai allumé une lumière à travers la petite entrée, et cela semblait effectivement mener à un espace beaucoup plus grand. Je me suis glissé à l’intérieur. L’espace était assez facile pour se tenir debout, mais quand je l’ai scanné avec ma lumière, j’ai eu le souffle coupé. Je n’étais pas dans une grotte. J’étais dans une mine abandonnée.

Nous sommes revenus quelques jours plus tard avec des spéléologues officiels et expérimentés pour explorer davantage. La mine n’était pas immense, juste deux passages ramifiés et carrés serpentant à flanc de colline, mais je n’oublierai jamais la sensation de les traverser dans l’obscurité feutrée avec juste une petite lampe frontale. Cette petite lumière dans l’obscurité est devenue à la fois une attache, un guide et une bouée de sauvetage.

La lumière vacillante dans l’obscurité – qu’il s’agisse de l’obscurité littérale des grottes ou de l’obscurité métaphorique qui assombrit parfois nos âmes – est un thème fondamental pour les conteurs. C’est donc passionnant de voir trois nouveaux livres d’images qui capturent ce sentiment de clair-obscur dans les mots et les images.

, écrit par Kate Hoefler et illustré par Corinna Luyken, le fait à merveille. Voici une histoire de bois et de sorcières, de balais et de cerfs-volants, de chats noirs et de nouveaux amis, racontée avec une prose sobre et lyrique qui invite à l’engagement.

Dans ce conte, les visiteurs se promènent dans la forêt adjacente à un quartier. Seraient-ce des sorcières ? « Tout le monde disait que c’était ce qu’ils étaient », proclame le texte, semblant canaliser les citadins craintifs. Une seule jeune fille s’aventure dans le noir pour voir par elle-même.

L’art de Luyken, avec ses noirs profonds mis en valeur par un travail au pinceau chaleureux, donne véritablement la sensation d’un feu de joie d’automne qui brille à travers les ombres froides et les ronces. Même la reliure (ce livre est relié en haut, une horizontale allongée dont les pages se retournent verticalement) ajoute de manière appropriée au récit, qui est raconté sous deux perspectives. La voix et la vue de la jeune fille de la ville, alors qu’elle explore les bois, traversent le panneau supérieur et celles de l’une des « sorcières » traversent le panneau inférieur. C’est lorsque ces perspectives contrastées fusionnent finalement que la compréhension, grâce à l’empathie, est atteinte.

, de Philip Stead, est brillant par contraste. Dans la version de Stead de la fable classique d’Ésope, le Vent du Nord et le Soleil rivalisent pour convaincre non pas un voyageur individuel mais trois sœurs âgées, qui ne semblent être autres que les trois Destins de la mythologie grecque, de retirer leur corps primaire rapiécé, usé et altéré. manteaux colorés. Le génie de ce récit est que les trois sœurs nous semblent avoir toujours été là.

Il y a une profondeur sincère juste sous la surface qui appelle à de multiples lectures, tout comme le formatage interactif (des pages de forme carrée qui, à certains moments de l’histoire, vous invitent à tourner le livre verticalement dans un sens ou dans l’autre pour une grande diffusion. montrant le Soleil ou le Vent du Nord au-dessus des trois sœurs).

L’éclat de l’art fait contrepoint à la mélancolie qui parcourt subtilement le texte. Avec une prose douce qui sort de la langue, c’est aussi une lecture agréable à voix haute.

Chez Kat Yeh et Isabelle Arsenault, les pastels brillent au milieu de tourbillons de noirs charbonneux fumés. Avec son texte simple et rythmé, ce livre se lit comme un mantra de réconfort pour l’enfant sur ses genoux – et pour l’adulte qui entonne ses mots.

Un mélange varié d’enfants joliment dessinés transportent de petites lumières dans un monde d’ombres et nous rappellent que cet acte simple est, par essence, l’essence même de la vie.

L’éclat de cette histoire, dans laquelle les mots de Yeh et les images d’Arsenault travaillent main dans la main, réside dans le fait que les lumières émanent de minuscules brins de feuilles qui poussent en chemins illuminés menant à des îles rayonnantes.

Comme le livre nous aide à le voir, lorsque les lumières de plusieurs personnes s’unissent, les résultats peuvent être éblouissants.

Je n’ai que quelques photos de notre journée d’exploration de la mine abandonnée, mais ma préférée est celle que ma femme a prise de moi alors que je rampais vers la petite ouverture pour retrouver la lumière du jour. Même si c’était une journée d’hiver nuageuse, je plisse les yeux comme si je regardais le soleil d’été.

C’est ce que font les meilleures histoires : elles font paraître même une lumière modeste plus brillante dans l’obscurité.