«Le fardeau des mots», un poème de Fatemeh Shams
« Le fardeau des mots »
Je pense au fardeau des mots comment ils creux de répétition. «Ordres d'évacuation», «Bombes nucléaires», «Solutions finales» Je pense au fardeau de la mémoire – comment il reprend chaque respiration: amis, enfermé en isolement, des fosses en commun sans nom. Patients abandonnés dans les hôpitaux. Père, mourant dans notre maison en rêvant de mon retour, comme si mon arrivée pouvait l'ancrer à la vie. Je fais défiler les ruines de notre maison: une photo granuleuse en noir et blanc – une mère de 45 ans, se précipitant chez elle pour apaiser son tout-petit. Une photo de famille. Le dernier sourire d'une infirmière en Croissant-Rouge. Les restes carbonisés d'un enfant de deux mois – tous effacés par des missiles. Mes promenades passées dans le couloir sont revenus d'une longue guerre qui a duré 8 ans et a tué un million qu'elle frappe à ma porte avec un seul bras. Silencieusement, je regarde mais je ne la reconnais plus. La fumée remplit le couloir. Elle essuie ses larmes avec une manche vide puis ferme la porte pour toujours. Derrière sa guerre reste et avale ses empreintes. 40 ans plus tard: je fais défiler. Les orphelins déplacés à nouveau, chassés de leur refuge à un refuge inconnu. Je me souviens que notre gouvernement ne nous a abritée que de missiles. pour nous garder pauvres, tuer au nom de Dieu. Je pense au fardeau de la survie 15 ans en exil, et compter et regarder ma patrie brûler de loin
Je pense à ma sœur – shelter dans une maison d'un étranger, avec deux autres familles qu'elle n'a jamais connues. Elle a 92 millions de vagabonds à travers l'Iran. L'un des 10 millions d'adieu chuchota à Téhéran. Je pense au fardeau des paroles des chansons de guerre sans chanteurs. Des langues qui n'osent pas parler. Des ailes chimiques, volant des ghettos de Pologne aux camps du Liban, leurs ombres projetées depuis longtemps – de Gaza à Téhéran. Je pense aux yeux de ma mère sous la pluie noire de l'été. Je pense à Tchernobyl en Iran. Huit est un nombre maudit, et c'est le huitième jour de la folie. Nos rimes sont mortes avec des enfants dans des lignes de pain nos voix aussi vides que les bras de leur mère. Ils disent d'écrire de la poésie après l'atrocité est barbare mais que reste-t-il d'autre? Nous grognons notre chagrin dans une langue mourante, chaque mot une trahison, chacun faisant taire une blessure. Que reste-t-il du langage quand il ne peut pas arrêter le meurtre? Quand il ne peut pas bercer un enfant? Pourtant, j'écris – non pas pardonner mais pour me souvenir.
