Critique de livre : Meilleurs romans graphiques de mai

L'attente de sept ans depuis qu'Emil Ferris a publié son premier roman graphique a semblé bien plus longue que cela, mais elle est enfin là, et maintenant le premier livre n'est plus dans une classe à part. Il n'y a apparemment rien que Ferris ne puisse rendre : une fille-loup-garou de dessin animé – sa protagoniste, Karen Reyes, dessinée telle qu'elle se voit – semble couler de ses stylos à bille multicolores aussi facilement que Judith musclée de Jan Sanders van Hemessen, debout contrepposto à côté. la tête d'Holopherne, sur une page mémorable, brandit son épée.

Et cela fait partie du problème. Ferris dessine un meurtre mystère et une histoire sur Chicago dans les années 1960. et un conte de passage à l'âge adulte, mais elle s'intéresse également à toutes les manières dont le grand art dialogue avec le petit art. Ses gangsters, drag queens et philosophes hippies pourraient être des extraterrestres ou des vampires d'un magazine sordide sur une page, mais ils pourraient tout aussi bien peupler un dessin de Picasso ou de Goya sur la page suivante. Il y a une page de Méduse en Joconde qui ressemble au cri du cœur du livre : pourquoi la beauté et la monstruosité ne devraient-elles pas coexister pacifiquement au sein du même sujet ?

Il ne s’agit pas simplement d’un problème artistique. Le frère bien-aimé de Karen, Deeze, est dévoué et protecteur, mais il est aussi brutalement violent. Et tandis que Karen se sent plus à l'aise avec le fait d'être gay, elle apprend qu'une de ses voisines, Anka, une survivante de l'Holocauste, a été assassinée – un fait d'autant plus tragique en raison des choses terribles qu'elle a faites pour survivre.

Ferris ne relie pas tous ces fils de l'intrigue ; elle se délecte des contradictions plutôt que de les résoudre. Un préquel, « Records of the Damned », serait déjà en préparation, et d'une manière ou d'une autre, mon anticipation pour le prochain volume est déjà exactement le bon type d'agonie agréable.

L'année dernière, lorsque l'artiste Martin Simmonds était au New York Comic Con, il a laissé les passants curieux feuilleter un magnifique portfolio de pages qu'il avait à vendre. Les plus frappantes seraient les feuilles de , dessinées, peintes et collées par Simmonds et écrites par son collaborateur fréquent James Tynion IV. Ces pages, avec de la dentelle collée dessus et des gouttières dessinées avec ce qui ressemblait à du ruban correcteur, sont présentées dans cette histoire condensée de « Dracula », un volume luxuriant qui met en valeur l'attirance de Mina Harker pour le comte de Transylvanie.

Simmonds et Tynion ont produit moins une adaptation du film Universal Studios de 1931, comme le suggère la couverture, qu'un poème symphonique sur ses thèmes, ce qui est tout à fait positif. Le scénario est sobre et les images généreuses et baroques ; souvent, ils parcourent les pages et au-delà des frontières, et Dracula lui-même acquiert une qualité onirique. Il n’est pas étonnant que leur Mina soit si complètement séduite.

Malgré un style visuel charmant qui ressemble à une offre de Cartoon Network des années 1990 et une couverture qui promet « six histoires tordues d'horreur adorable », celui de Jay Stephens est à la fois un récit unique, complexe et gratifiant et décidément pas pour les enfants. L'histoire concerne une petite ville canadienne appelée Elwich, peuplée d'une variété encyclopédique de protagonistes d'histoires effrayantes : il y a la famille en cavale loin de la foule, la femme dont la marionnette lui parle et une possession démoniaque.

Les personnages sont simples et leurs disparitions sont horribles, un peu comme les épisodes particulièrement sanglants de « The Twilight Zone », mais ce n'est que l'intrigue. La cerise sur le gâteau est aussi amusante que le gâteau : chaque numéro commence par une « publicité » vendant des jouets bon marché et des tours de magie aux enfants, mais le texte descriptif est à la fois drôle (L'existentialisme, article n° 3306, ne coûte que 1,98 $) et très inquiétant. . C'est le genre de chose que l'on peut apprécier une fois, puis décider de ne pas relire parce que c'était trop dérangeant, puis reprendre immédiatement.

Le boom de la réimpression des bandes dessinées classiques des journaux a manqué d'une manière ou d'une autre l'étonnant « Nancy » d'Ernie Bushmiller, une bande dessinée qui parvient à réduire une grande partie de ce qui fait le travail de la bande dessinée à sa plus simple essence. (Et oui, des monstres habitent ici aussi.) Il le fait en vous faisant rire, et l'éditeur Denis Kitchen a rempli bon nombre des meilleurs gags de Bushmiller.

Bushmiller a dessiné la bande pendant 44 ans et, contrairement à « Peanuts » de Charles M. Schulz ou à « Gasoline Alley » de Frank King, il n'y avait pas de psychologie profonde ni de moteur narratif, donc « Nancy » se répétait parfois. Ici, Kitchen distribue avec une précision scientifique de petits fragments du génie immuable mais incontestable de Bushmiller. Il a divisé le livre en trois thèmes : l'argent, la nourriture et le sommeil, le dernier étant le plus étrange et le plus amusant. (C’est aussi probablement le moins drôle, mais qu’importe ?)

C'est une vitrine des prodigieux talents de dessinateur de Bushmiller, qu'il a minimisés tout au long de sa carrière. Dans une superbe bande, Nancy est écrasée par un moustique géant ; dans une autre, des goules, des fantômes et des diables la poursuivent à travers ses rêves et l'inspirent à ouvrir une maison hantée. Tous, grâce à cette magie particulière de Bushmiller, prennent plus de temps à décrire qu'à lire et à apprécier.