7 nouveaux recueils de poésie à lire en mai

2026 ne cesse de ramener les morts : il y a de nouveaux recueils de poèmes de Larry Levis, Fanny Howe, Franz Wright et bien sûr celui de Lucille Clifton À la porte: Poèmes non collectés 1987-2010 (BOA Editions), édité par Kazim Ali et né d’un nouvel accès aux archives numériques. Cette version printanière coïncide avec le développement en cours de la Clifton House à Baltimore, où le directeur exécutif Joël Diaz et la fille de Clifton, Sidney Clifton, ont chaleureusement accueilli certains d’entre nous participant à l’AWP Baltimore le mois dernier. Faire réintégrer Clifton dans la pièce et avoir l’opportunité d’entrer dans les pièces où elle a écrit tant de ses poèmes est un cadeau à notre époque.

Ainsi, « un autre oiseau s’est fissuré/contre notre fenêtre, un geai kamikaze/ou un cardinal engagé dans un sacrifice », commence un poème de Clifton, se tournant bientôt vers « c’était une femme, je le sais ». Que la poésie continue de nous ramener sur Terre avec des titres comme celui de Callie Garnett Randonnée de merde (Song Cave) et Arden Levine’s Rayon (The Word Works) et des recueils de favoris cultes tels que Laura Kasischke et Karen Solie, ainsi qu’un début essentiel de la militante pour la revitalisation des langues autochtones Beth Piatote, dont les poèmes feront découvrir à beaucoup d’entre nous la langue Nez Percé. Idra Novey et Garth Greenwell font équipe pour traduire le poète espagnol Luis Muñoz, et Nightboat Books livre la captivante séquence de poèmes en prose bilingue d’Antonio Ochoa, Petites montagnes des Sargasses. Et au cas où vous auriez manqué mon aperçu de janvier 2026, n’oubliez pas l’éblouissante troisième collection de Derrick Austin, Cette élégance (BOA Editions) sort officiellement ce mois-ci.

Revenez en juin pour accueillir Craig Morgan Teicher alors qu’il devient mon nouveau co-chroniqueur ici pour les résumés de poésie, après deux merveilleux prédécesseurs, Christopher Spaide et David Woo. Je reviendrai pour partager une programmation chaude de juillet !

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Caroline Ebeid, Cacher (Loup gris)

« Comment le cerveau ne peut pas archiver tous les /sons que vous aimeriez entendre à nouveau/. Vous pourriez écouter en plaçant votre main devant votre oreille. // Le chagrin peut redessiner toute votre anatomie. » Les chagrins de Cacher tenir les intersections des noms de famille et des photographies et de l’origine : Cuba et Palestine. La langue est superposée en tant que sujet – dans « Ghazal Over Waves », « le pain était du seigle ou Wonder, du pan dulce ou du khubz plat. L’eau était maye, mine, un vaso de agua » – et comme « une soudaine montée de courant », « un canal (O) pour qu’un ancêtre puisse passer » via les mystères du bug de la « voix générée par ordinateur qui parle arabe » reproduisant tous les mots simultanément. Le jeu en couches d’Ebeid apparaît à la surface visuelle dans ses interventions avec des photographies et des poèmes modèles. L’un enchaîne les paroles sur le diable, l’autre, le poème final, offre un seul mot fragmenté – tr/an/sg/ra/ce » – à partir duquel se déroulent des lignes faites du titre d’une composition musicale, répétées, formellement un clin d’œil final approprié au lyrisme d’Ebeid. Unifiés par la voix et l’œil, les poèmes d’Ebeid mettent en avant la richesse de la création, même ici, où « le monde est un tel baril d’os / une telle glace intime. endroit désertique. »

Laura Kasischke, J’étais Bonnie et Clyde (Presse Copper Canyon)

La dernière collection de Kasischke est belle et terrifiante. La mort arrive « avec tous ceux que j’ai jamais connus, et tous ceux qui ont déjà porté un chapeau de fête en papier pour sourire sur une vieille photo. » « Torture » – et la première section du livre – se termine par « Personne n’a été tué./. Peu importe ce que nous avons fait. / Personne n’a survécu/peu importe où / nous avons couru ou nous sommes cachés. » C’est un monde encombré « de tous ces plastiques/sandales cassés de démons jetés de tous ces ponts de bateaux de croisière démoniaques » et évoqué « (comme) comme une nounou avec un landau/ se promenant directement dans la circulation ». Parfois, ceux-ci se transforment en contes de fées modernes, faisant sournoisement référence à M. Peanut, à Ripley’s Believe it or Not, à Icare, aux robots, ou dans « L’Exterminateur », l’arme de l’empoisonneur supposée « Un baiser / soufflé dans un abîme ». Il s’agit d’un miroir amusant et Kasischke nous convient parfaitement. « The Glass Brain » se termine par « Tu étais un œil dans un miroir dans le passé pendant un moment. / Et puis tu es devenu le passé. »

Luis Muñoz, Un instanttrad. Idra Novey et Garth Greenwell (Simon et Schuster)

Des parties de « Lire ensemble un poème du XIVe siècle » de Luis Muñoz pourraient servir d’ars poetica ou de critique instantanée de ce recueil : « Il se lève/il fait nuit, / et surtout / il passe un après-midi sans fin, / avec la fervente sensation d’espace/ d’une miniature. » J’avoue que j’étais curieux au moment où j’ai vu Garth Greenwell et Idra Novey travailler ensemble en tant que traducteurs pour ce qui est les débuts américains d’un poète espagnol bien publié – une précédente édition bilingue de son œuvre, comprenant les traductions de Curtis Bauer, a été publiée en Espagne il y a plus de dix ans – et ces choix de verbes astucieux à eux seuls ont retenu mon attention. Muñoz travaille en grande partie par compression dans des « miniatures » comme le poème titre résonnant, qui s’ouvre par « Tu te défaits / aussi, n’est-ce pas vrai ? Le glissement du ton, de la cible et des réalités dans ces poèmes aux allures de bijoux a le plus frappé ce lecteur dans les poèmes légèrement plus longs, tels que « Avec des lunettes spéciales pour voir les âmes », qui commence par « –J’en ai vu une en forme / comme une balle de tennis / coincée / entre les barres métalliques / d’un portail. » Ou le triptyque de la couronne, « Trois amis », peuplé de « The Breather Poem », « Thievery Poem » et « Doctor Poem », dans lequel « (le) blanc dans lequel il vit / vibre / comme un tambour ».

Antonio Ochoa, Petites montagnes des Sargasses (Livres de bateau de nuit)

Dans Petites montagnes des Sargasses, Les poèmes en prose d’Ochoa sont tous prononcés d’abord en anglais, sans interruption, puis en espagnol, comme Ochoa prévient : « Le mythe de l’origine est dangereux. Il faut prendre de la distance pour pouvoir se déplacer à l’intérieur du multiple. Les poèmes qui se répètent en espagnol et en anglais sont des multiplicités. Dans l’espace entre chaque itération, la relativité peut être perçue. » Ces « multiplicités » commencent et reviennent à des méditations littérales sur la spirale et se dénouent en quelque chose de plus expansif et fascinant, une séquence convaincante qui se déplace comme un essai lyrique, incarnant la critique littéraire et linguistique, se transformant entre mythe et anecdote, entre cosmos et terre, entre personnages de la vie quotidienne de l’orateur et ceux de sa vie de lecteur. Un poème/page s’ouvre sur un souvenir du « moment où Lorenzo est tombé d’un camion en mouvement dans une rue pavée », tandis que dans le suivant, « la tête de Samuel Beckett a commencé à flotter en 1989 ». Restez dans les parages pour rencontrer Nietzsche, xoloitzcuintles, Medusa, un poète sur Tumblr, Ibn’ Arabi Contemplation des Saints Mystèreset, dans des moments plus intimes, la mère de l’orateur montre d’abord sa maladie : « Parfois, elle ne se souvenait pas des noms de choses, de choses simples, comme le jus d’orange, ou le sel, ou un arbre, ou un nuage. »

Beth Piatote, Eau lointaine (Asclépiade)

« Je parle ma langue / et celle du corbeau. À travers le bruit de chaque aube, nous gardons en sécurité la langue de chacun / dans nos bouches. » Qu’il s’agisse de tresser l’auto-description d’un musée d’anthropologie avec une lettre adressée à ce même musée par le conseil tribal de Klamath concernant «les restes disparus de notre ancêtre, un enfant » dans un poème trouvé, ou en tissant des traductions anglaises sous des lignes en langue Nez Percé, l’érudit, écrivain de fiction et dramaturge Piatote fait prospérer les interventions et les extensions sous forme de poèmes dans son premier recueil de poésie. Cela est peut-être plus évident dans la prose  » kú’nu  » qui positionne la question d’un linguiste à l’orateur –  » Sur quelles particules de discours travaillez-vous ?  » – et sa préférence pour la  » partie du tout  » contre  » xelé-ylece’óykaslix je travaille sur tout ça.» Le coup de poing final du poème – « kú’nu est la façon dont je répondrais/ s’il comprenait, je dirais/ kú’nu » – s’appuie sur la traduction en un mot de « Je ne sais pas » : kú’nu. Dans « ka.kal’awnik’ay’ », un voyage stupéfiant dans le monde souterrain mettant en vedette « Orpheuas, Inanna et un adorable bébé » ainsi que les gardes-frontières, Coyote est centré sur Coyote, le porteur et le protecteur de l’histoire, sans séparation avec le langage : « J’ai brisé le barrage / et libéré tous les mots. »

Karen Solie, Eau de puits (Farrar, Straus et Giroux)

« Des fantômes si vous y croyez. Si vous n’y croyez pas, / les kilomètres inquiets et transparents de la même manière. / Est-ce que cette beauté, toute cette herbe ? » Que nous soyons dans ces « Prairies » ou dans la « Basement Suite » où « on est plus proche de Dieu parce que / plus proche des conséquences, des créatures que personne n’aime/ à part les spécialistes » (exemple d’une litanie de charançons), Solie nous tient au feu de l’intersection entre le monde naturel et ce que nous en avons fait, entre le regret et, enfin, où nous en sommes. « Je ne savais pas ce que j’avais », s’ouvre le poème titre, « j’ai conduit le camion-citerne jusqu’au puits / en maillot de bain, oint d’huile pour bébé. » Tout est avant de savoir – quelle meilleure métaphore de l’innocence à expérimenter pendant une génération que l’huile pour bébé ? Voilà un orateur qui hausse les épaules : « Assez déjà, pour l’âme », qui gronde le rat, « tu ne peux pas vivre ici », et « Rat, contrairement à toi j’ai honte/de ce que je fais, qui n’est rien ». L’édition britannique de Picador de Solie’s Eau de puits a déjà remporté le TS Eliot Prize et le Forward Prize (partagé avec Vidyan Ravinthiran), et débarque désormais aux Etats-Unis. Des litanies de pesticides aux « portes cadenassées de Leal Rental, un pitbull gris qui brille comme un clou », Solie tient les cartes : « Je suis désolée, je ne peux pas rendre ça beau. »

Lisa Russ Spaar, Gâteau d’âme (Livres Persée)

« L’éternité signifie-t-elle la continuation / du moi que nous sommes ? / Une sorte d’éternité / des joies temporelles, des foutus. » Les désinvoltures familières de Spaar ne font que renforcer sa ferveur. Son titre vient d’une « chanson apaisante » médiévale et le centre du livre est une série de chants de Noël qui lui sont propres, de « Je rêve rarement dans l’intrigue » (« Influenza Carol ») à « Therapy Carol » en passant par « Une seule fois à vivre, à notre connaissance, / même si je t’ai aimé si généreusement / J’ai été mythique, fille, garçon, homme, même moi » (« Lush (1) Carol »). La virtuosité formelle et l’esprit sonore de Spaar se déroulent au fil de ses enjambements au pied sûr, s’étendent à travers l’étendue des paysages hivernaux et des ruines, et zooment sur l’intimité des élégies, du corps et de l’âme : « Décembre, Mon Amour », s’ouvre, « Je trouve ta main derrière / mon dos et la lace, // poing joint, pomme, sous mon coccyx. / C’est le jour de fête vers lequel // depuis lors je me cambrerai toujours / corps enfin ouvert, le vôtre Ajar…. Spaar rend aux paroles sa chanson, tout en restant dans le présent, au milieu du « gantlet d’élégance » trouvé dans « Avant de pouvoir exister, je dois entrer dans la boutique de cadeaux ». « Shoppe », bien sûr : nous sommes dans le coup avec elle.