Une superbe nouvelle à lire aujourd'hui: Alistair MacLeod, « à tout ce qu'il y a une saison »
Selon les pouvoirs en place (euh, apparemment selon Dan Wickett du réseau d'écrivains émergents), May est un mois de nouvelles. Pour célébrer, pour la troisième année consécutive, le personnel littéraire de Hub recommandera une seule histoire courte, gratuite * à lire en ligne, chaque (travail) du mois du mois. Pourquoi ne pas lire avec nous? Aujourd'hui, nous recommandons:
Alistair MacLeod, « À tout ce qui est une saison »
Les nouvelles d'Alistair MacLeod, un écrivain bien-aimé du Cap-Breton décédé en 2014 à l'âge de 77 ans, sont des conjurations silencieuses et incantatoires de la vie canadienne révolue. Presque tous se déroulent dans la Nouvelle-Écosse native de MacLeod, et presque tous se déroulent dans le passé, souvent comme le rappel par un narrateur âgé qui peut ou non être l'écrivain lui-même. De plus, il ne se passe pas grand-chose dans beaucoup d'entre eux (du moins il semble).
«Pour tout, il y a une saison» est un parfait exemple de tout cela: un vieil homme regarde un Noël particulier dans sa jeunesse il y a longtemps, lorsque son père était encore en vie et que son frère aîné travaillait les bateaux sur les grands lacs lointains et quand, à mesure que nous apprenons, il a d'abord mis de côté les choses enfantines…
L'histoire commence:
Je parle ici d'une époque où j'avais onze ans et je vivais avec ma famille dans notre petite ferme sur la côte ouest du Cap-Breton. Ma famille était là depuis très, très longtemps et il semblait donc que moi. Et une grande partie de ce temps semble être le proverbial hier. Pourtant, quand je parle de ce Noël 1977, je ne sais pas combien je parle avec la voix de cette époque ou combien dans la voix de ce que je suis devenu depuis. Et je ne sais pas combien de libertés je prends avec le garçon que je pense que j'étais. Pour Noël, c'est une période de passé et de présent et souvent les deux sont imparfaitement mélangés. Alors que nous entrons dans sa nouveauté, nous regardons souvent derrière.
Nous attendons maintenant, semble-t-il, pour toujours. En fait, cela a été le plus intense depuis Halloween lorsque la première neige est tombée sur nous alors que nous nous émourions comme des momiers étouffés sur des routes de campagne sombres. Les gros flocons étaient doux et nouveaux à l'époque et presque généreux et la terre à laquelle ils tombaient était encore chaude et encore débranchée. Ils sont tombés en silence dans les flaques d'eau et dans la mer où ils ont disparu au moment du contact. Ils ont également disparu en touchant la rougeur chauffée de notre cou et de nos mains ou des visages de ceux qui ne portaient pas de masques. Nous avons transporté nos taies d'oreiller de maison en maison, frappant aux portes pour devenir des silhouettes dans la lumière jetée des cuisines (taies d'oreiller blanches tenues par des formes blanchies). La neige est tombée entre nous et les portes et a été transformée en poutres dorées chatoyantes. Lorsque nous nous sommes tournés pour partir, il est tombé sur nos empreintes et comme la nuit portait sur les effacer et tous les enregistrements de nos mouvements. Le matin, tout était doux et immobile et novembre était venu sur nous.
Lisez-le ici.
