«Auto-immune Aubade», un poème de Chet'la Sebree
Ce n'est pas MS, dit-elle,
Alors que nous retenions notre souffle –
mon genou lent pour montrer un réflexe,
Mon épaule s'effondre lorsqu'elle est pressée.
Je suis allé pour ce que je pensais être une traction de piège,
Pour ce que je ne peux toujours décrire que comme un cadavre
Patches froides pissent mes jambes, pour qu'elle tient
Ma main et dis tout ça ira bien. Au lieu de cela, j'ai trouvé
Son seul halting négatif, hantant dans l'éclat de la lumière du jour d'hiver – painroot forgé de la colonne vertébrale et de l'omoplate à chacun de mes os carpiens. Ce n'est pas la SP – un définitif dont de nombreux dérivés sont venus:
Une pile de flacons vivants avec moi, poèmes sur le lever du soleil
Pas sur les débuts brillants.
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