Une superbe nouvelle à lire aujourd'hui: «Time And And of» de Breece d'Is Pancake
Selon les pouvoirs en place (euh, apparemment selon Dan Wickett du réseau d'écrivains émergents), May est un mois de nouvelles. Pour célébrer, pour la troisième année consécutive, le personnel littéraire de Hub recommandera une seule histoire courte, gratuite * à lire en ligne, chaque (travail) du mois du mois. Pourquoi ne pas lire avec nous? Aujourd'hui, nous recommandons:
«À maintes reprises de Breece D'M Pancake
Breece d'Is Pancake est un peu comme le shoeless Joe Jackson des écrivains de nouvelles américains: une légende pour certains, inconnus de beaucoup, et bénies / maudits avec un bref moment sur cette terre et un petit ensemble d'œuvres qui pointe la grandeur littéraire (jamais vraiment réalisé). Pancake n'a publié que six nouvelles de son vivant (il est décédé à l'âge de 26 ans, en 1979), qui constitue la colonne vertébrale d'une collection posthume, Les histoires de Breece d'Im Pancake. La plupart de ses écrits se sont concentrés sur la vie de Down and Out de ses collègues Virginiens occidentaux ruraux, dans un registre allant du Denis Johnson de Fils de Jésus* À quelque chose de complètement unique («Holler Gothic» peut-être?)
« Maintes et maintes fois » est l'une des histoires les plus gothiques de la crêpe, et c'est peut-être aussi son plus gadget … mais Whoo Boy est-ce un bon moment. Fondamentalement, un homme conduit un labour de neige sur une montagne et ramasse un auto-stoppeur – et c'est tout ce que je dirai à ce sujet.
(* La crêpe est à Denis Johnson comme Lucia Berlin est à Raymond Carver).
L'histoire commence:
Mr. Weeks m'a rappelé ce soir, et je regarde dans le couloir de ma maison. J'ai quitté la lumière de la cuisine. C'est une vieille maison vide depuis la mort de la vieille dame. Quand M. Weeks n'appelle pas, j'écris tous ceux que je connais sur mon garçon. Certaines de mes lettres reviennent toujours, et les gens qui écrivent disent que personne ne sait où il est parti. Je ne peux pas m'empêcher de penser qu'il pourrait rentrer à la maison la nuit quand je suis parti, alors j'ai laissé la lumière de la cuisine brûler et aller à la porte.
L'air froid est le même, et les neiges se paillent mon capuchon, tamise sous mon col. J'entends mes porcs provenir de leur hangar, pensant que je suis venu les nourrir. Je devrais les nourrir mieux que cette terrible pente, mais je ne peux pas jusqu'à ce que je sache que mon garçon est en sécurité. Je lui ai dit de ne pas aller regarder, que les porcs courent juste parce que je ne les tue jamais. Ils courent toujours quand ils sont heureux, mais il est allé chercher. Puis il s'est enfui quelque part.
Lisez-le ici.
