Un poème sur l'attente et le souhait d'avoir un verre
Si jamais vous me voyez à une fête, je serai probablement debout sur le côté, l'air légèrement perdu, les yeux fixés sur mon verre. Peut-être êtes-vous aussi comme ça : introverti, maladroit, assoiffé. Ravi de vous rencontrer. Et puisque nous sommes là, puis-je vous présenter mon ami Philip ? Ou peut-être que vous vous êtes déjà rencontrés.
Philip Larkin, vers 1958.
Rogers/Camera Press, via Redux
La publication posthume des lettres de Larkin a révélé qu'il était quelque chose de plus laid qu'un grincheux de jardin. Les expressions privées de misogynie, d’antisémitisme et de xénophobie qu’il a partagées avec ses amis ont entaché sa réputation au cours des années qui ont suivi sa mort.
S'il n'a pas été complètement annulé, c'est peut-être parce que son don d'auto-annulation rend une telle censure superflue. Larkin écrit du point de vue de quelqu'un qui est déconnecté, déphasé et de mauvaise humeur, avec lui-même et avec tous ceux qui l'entourent. Il ne fera jamais partie de la fête et vous vous demandez peut-être pourquoi quelqu'un l'a invité en premier lieu.
Néanmoins, ça fait du bien de le voir là-bas. D’une part, il est bon de savoir que quelqu’un traverse peut-être des moments pires que vous. Il a même une théorie sur les raisons pour lesquelles certaines personnes passent de meilleurs moments que d’autres ; en fait, c'est un expert en la matière.
La misère aime la compagnie, et ce misérable s'avère être exactement le compagnon que vous recherchez, du moins jusqu'à ce que vous trouviez un autre verre.