Entretien avec Joy Williams : selon les règles
« Pancha Tantra » de Walton Ford. Un assemblage étonnant de l'œuvre vivante et tragique du peintre. Et aussi un « Testament Newydd » en lambeaux trouvé il y a des années dans une église en ruine au Pays de Galles, relié grâce à la gentillesse de la librairie Argosy de New York. Je ne connais que six mots de gallois mais j'adore le feuilleter.
Je ne me souviens pas du meilleur mais le pire était que si vous ne vous amusez pas, ne le faites pas.
Lewis Carroll peut-être ? « La chanson du jardinier fou » ?
Il pensait avoir vu un serpent à sonnette
Cela l'interrogea en grec :
Il regarda à nouveau et découvrit que c'était
Le milieu de la semaine prochaine.
Ce n’est qu’à partir de la septième ou de la huitième décennie que cela a pris tout son sens.
Barde ? Chaussure ? Quels mots étranges.
J'en ai plusieurs. Dalva de Harrison, Judge de McCarthy, Grandmother de Flannery O'Connor, Elizabeth Costello de Coetzee, Lauren Hartke de DeLillo, Consul de Lowry, Crouper de Sorokin, Maria Wyeth de Didion.
« Eugène Onéguine » de Pouchkine et « Chevengur » de Platonov. J'ai également découvert les nouvelles de Platonov, rassemblées dans « L'âme », pour lesquelles le cotraducteur Robert Chandler a fourni une excellente introduction. L'ouvrage est frais, triste, calmement étrange.
En 1961, mon professeur d'anglais à l'université, un certain Dr Harold Dean, m'a offert un superbe coffret en trois volumes de poèmes d'Emily Dickinson. Plus récemment, un ami m'a offert une édition Faber & Faber de « Crow », de Ted Hughes. Quelles chansons chante Crow. Profondément, profondément anti-Whitmanesque.
« Novel Explosives » de Jim Gauer. Intellectuel, brutal, cyclonique.
Ce n'est pas le dernier livre, mais « A Mother's Reckoning: Living in the Aftermath of Tragedy » de Sue Klebold.
Pas raisonnablement. Et ils sont partout. Sur des étagères, des bureaux, des tables, sur un long banc de la cathédrale épiscopale de Laramie. Un endroit singulier est un meuble qui appartenait à ma grand-mère. Dans mon enfance, il contenait un livre qui interprétait les rêves. On m'a refusé l'accès à cette merveille. Aujourd'hui, le meuble, dépouillé de son dessus, ressemble davantage à un lavabo, et loin de contenir les livres auxquels je tiens le plus, il est un réceptacle pour des livres que je semble toujours reconsidérer. Je ne les aime pas beaucoup mais il y a quelque chose qui m'empêche de les envoyer ailleurs. C'est une pile particulière.
J'écris lentement, je mets beaucoup de pression sur la ligne et la page avant de passer à autre chose. S'engager sur un mot puis se rendre compte que ce n'est pas le bon et en chercher un autre, c'est ça, je suppose, la révision. C'est brouillons Je n'y crois pas. Je suis réticent à l'idée que ce sur quoi je travaille est un premier jet, ce qui implique la nécessité d'un deuxième, voire d'un troisième.
Ce n’est pas le moment de faire la fête ! Consommer sereinement, se vanter et se vanter ne guériront pas notre planète. L’annihilation des espèces et la dévastation environnementale que nous avons causée et permise sont notre péché et notre honte. Nous avons besoin d’un changement radical dans notre manière d’être et de penser – un changement de cœur et de conscience. Le rôle de la fiction dans ce changement est important, mais elle doit devenir moins familière, plus audacieuse sur le plan lexical et spirituel. (Pour revenir à l’idée du dîner, si des invités morts se présentaient, ne trouveraient-ils pas les vivants légèrement ridicules ?)
Quelle question… mais merci pour votre intérêt.
